Entre as palavras da minha voz..

Entre as palavras da minha voz, as minhas palavras, renasce um silêncio rasgado da morte.
Cresce um vazio no que em mim é vazio. Sou a erosão de mim próprio. Minto-me. Nego cada brisa das minhas mãos, que não são minhas, das minhas lágrimas, que não são minhas, das minhas palavras.

Eu não sou eu. Eu sou uma parede a morrer. Eu sou uma árvore a morrer.
Eu sou um céu morto. Venceu-me o Inverno e lutei a seu lado para me destruir.
Nunca fui criança. Nunca encontrei ingenuidade ou arrependimento.
Hoje, cadáver insepulto, despeço-me sem mágoa do que não fui. Sou a erosão de mim próprio e isso basta-me. Sou o Holocausto dentro de mim. Sou um incómodo desnecessário.
Sou um erro propositado e sou erro maior por isso.

Entre as palavras da minha voz, as minhas palavras, renasce um silêncio rasgado da morte.
Envelhecem estas palavras já velhas. A minha vida é o tempo a matar-me e de repeti-lo em palavras como um ridículo.

Há saudade para sentir como há livros nas prateleiras a fechar mundos,
O fumo que fumo dos cigarros envelhece no ar e apodreço por dentro,
A noite arde o seu negro e chicoteia-me com esse fogo preto de saudade martirizada no lago nocturno do meu peito, saudade sofrida das margens de cinza ou dos livros fechados nas prateleiras e no incêndio interior das suas histórias.
Amanhã, depois da noite, vou abrir esses livros e o meu peito, e vou ler um peito vazio e páginas em branco, amanhã, o meu coração partiu exilado na memória e as histórias escritas ficaram soterradas nas sombras negras desse fogo preto.
Hoje, nesta noite que é as minhas mãos desertas e a areia a levar-me clandestino numa tempestade na minha pele, hoje, diz-me a noite e os livros e o fumo que sou um imigrante dentro de uma estrela, de um parágrafo, de uma rodela de fumo a subir as escadas do ar, a ondular como um oceano e a desaparecer sobre si própria.

José Luís Peixoto, in A Criança em Ruínas

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